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Por Alejandro Cubero

Déjenme romper una lanza en favor de Ronaldinho. Parece fácil, pero creánme, vivimos tiempos de guerra. De espada y pared, de palabrería y rumor, de ataque sin argumento. Actuamos sin pensar, olvidando las razones para dar rienda suelta a las pasiones. Nos erigimos en moralistas cuando antes aplaudíamos sin cesar y obviábamos lo negativo, vendando nuestros ojos a una realidad que siempre ha estado ahí.

 En Barcelona tenemos un gran problema. Siempre hemos tenido a los mejores. Bueno, casi siempre. Pero estamos acostumbrados al caviar, malcriados por nuestro exigente gusto por el buen fútbol. Y por eso, como llorones niños pequeños, tiramos nuestro juguete al suelo cuando nos cansamos de ellos, esperando que nuestra protectora madre nos regale un divertimento mucho mejor. Somos una afición que pierde la paciencia con facilidad, que murmura y susurra miedosa al más mínimo error de sus ídolos, pero lo que es peor, que olvida rápidamente.

 Y esto ha ocurrido con el crack brasileño. Él fue el artista que hace cuatro años aceptó venir a un Barcelona desinflado, bochornoso, débil y sin presencia en Europa. Éramos un equipo de segundo nivel que realizaba fichajes de tercera categoría. Alfonso, Gerard, Petit, Overmars, Dutruel y De la Peña eran el choped vendido a precio de jamón ibérico. Y él, perseguido por un Madrid entonces poderoso y el siempre prestigioso Manchester United, aceptó la propuesta menos esperada.

No sé si recordais lo siguiente, pero yo sí. Goles, espectáculo, sonrisas y jugadas que hacía tiempo que no se daban en la verde moqueta del Camp Nou. No olvidaré como la gente se levantaba de sus asientos para animar al joven jugador en cada saque de esquina, y como su nombre era coreado y aplaudido hasta en el mismísimo Bernabeu. ¿Podeis olvidar aquello? Yo no.

Ronnie no está bien; Cierto. Está atravesando una racha de desconfianza y mal estado de forma; También. Sonríe menos, y eso siempre es negativo en cualquier persona. Porqué Ronaldinho, por muy rico y famoso que sea, por muchas natillas que coma y por más diamantes que sus lóbulos aguanten, es una persona. Un joven veinteañero, con los miedos, retos, desencantos y desconfianzas que eso comporta.

 Pero es más fácil lanzarlo al aire cual muñeco de trapo y acogernos a Messi, Iniesta, Bojan, Dos Santos, o cualquier nombre exótico que aparezca en bandeja. Podemos ilusionarnos al extremo con Abidal o Touré, y animar a Milito. Podemos dar a Henry, Robben o Eto’o el crédito que no damos al brasileño por hacer lo mismo sobre el terreno de juego. Incluso podemos abuchearle y llamarle juerguista, sin saber si esos rumores que corren son ciertos o no. Criticamos al corazón rosa, pero nos comportamos como Carmeles de pocamonta. E incluso podemos acabar realizando un linchamiento conjunto, como ha ocurrido con otros tantos jugadores, y enviar sus restos aún vivos al Chelsea o Milán. Pero él apostó por nosotros cuando los débiles, corruptos, caóticos y desmelenados éramos nosotros mismos. Confiemos ahora en Ronaldinho antes de que sea demasiado tarde… para nosotros.